Hvordan jeg overlevede en potentielt forfærdelige kaffedat

Bradford-on-Avon er en lille by. Sød og gammel og 'twee'. Det var hvad jeg ville have. At bo på et sted, hvor du, når du går ned ad gaden, altid løber ind i et velkendt ansigt.

I det mindste… Jeg troede, det var hvad jeg ville. Men det kan også være underligt. Der er den lokale far, der bruger de samme hashtags på sociale medier - vi “kan” lide hinandens fotos konstant, men når jeg ser ham på gaden? Ja, vi foregiver ikke at kende hinanden. Og Trixies danselærer, der efter hvor ofte jeg støder på hende sandsynligvis mener, at jeg er en forfølger. Men det er intet. Efter hvad der skete i sidste uge, føles denne by ikke bare lille, den begynder at føles mikroskopisk.

Efter meget planlægning gik jeg kaffe sammen med en anden ung voksen forfatter. Jeg havde aldrig mødt hende, men snuble over hendes samtale i det lokale papir for at promovere en ny bog. Måske lyder dette forfølgende (igen med forfølgelsen ?!), men jeg søgte efter hende på GoodReads og sendte en besked: Du skriver YA, jeg skriver YA, vil mødes og diskutere, jeg ved det ikke, YA? Hun sagde ja, og efter en smule e-mail-tag opsatte vi en kaffedato.

Til at begynde med gik tingene godt. Jeg havde læst hendes bog og elskede den, og medbragte endda en kopi for at have underskrevet min nieses kommende fødselsdag (spoiler alert!). Vi snakede om vores forfatterskab, smerterne ved udgivelse og dagligdagse ting som hvad der bragte os til denne charmerende by. Jeg gav hende hele spielet, at vi havde haft det virkelig svært ved at finde en lejlighed (jeg mener flad) til at leje (jeg mener, lad).

”Vi havde fundet det perfekte sted,” sagde jeg og nipper til min grøn te. „Et lille hus tæt på mine svigerforældre og tæt på byen. Det havde et åbent køkken og udendørs rum. Alle de ting, vi ønskede. ”

Min nye ven nikkede og nippede til hendes Earl Grey.

”Det var helt perfekt,” fortsatte jeg og rystede trist på hovedet. ”Men vi fik det ikke. Tilsyneladende ønskede udlejeren ikke en familie med børn. Vi blev sløret. ”

Jeg har fortalt historien før. Synd, siger folk. Det er ikke fair! de klager. Men ikke denne gang.

”Åh ... herregud,” sagde hun og visne i sit sæde. ”Jeg ved ikke, hvordan man skal sige dette, men ... det er mit hus.”

Jeg bankede hovedet, forvirret. ”Har du den lejlighed, vi ønskede?” Spurgte jeg.

”Nej,” sagde hun skamfuldt. "Jeg er virkelig, virkelig ked af det - gud, jeg vil næsten ikke fortælle dig - det er jeg, der ikke ville lade dig bo der."

{$adcode4}

”Vent, virkelig?” Spotter jeg. En rødme steg op på mine kinder.

Jeg mener, er du seriøs ?! I en by med 16.000 mennesker spiste jeg kaffe med den ÉN person, der havde nægtet mig mit drømmehus?

Der var tre måder, dette ville gå ned på: iskald stilhed, en akavet pause og hurtig afgang eller omfavne den. Så jeg omfavnede det. Hun brugte de næste fem minutter på at undskylde voldsomt, men jeg kunne ikke holde op med at grine. Jeg mener, hvad er oddsene? Hvad. Er. Det. ODDS ?!

Men i sidste ende tror jeg, at det også var en smule skæbne. Hvis denne kvinde ikke havde afvist vores ansøgning, ville vi aldrig have havnet i det creaky sommerhus, vi elsker, eller mødt vores latterligt fantastiske naboer. Og naboer, hvis du læser dette, er du latterligt fantastisk. Du har hilst os velkommen med åbne arme. Du har de fedeste børn (som ikke har nogen skam at banke i fem minutter lige, indtil Trixie kommer ud for at lege); du tager os med på sjove eventyr; du er nem at tale med; og den gang, hvor du bragte en skive af kagen, du lige havde bagt? Helt på stedet.

{$adcode5}

Så meget som jeg ville have det første sommerhus, tror jeg, at jeg foretrækker den måde historien afsløres på. Det er mere mindeværdig på denne måde. Og det var helt sikkert, da helvede brød isen mellem mig og min nye forfatterven.